Amor, simplesmente amor.

Vontade de gritar algumas obscenidades, sentir a garganta aliviada desse nó constante e incômodo.
O som do ódio dessa minha fraqueza, por você, misturado ao salino sabor de algumas fugidias lágrimas que se encontram com perdigotos que molham as palavras sujas que tanto preciso te dizer, dizer não, gritar. Porra, a culpa não é sua eu sei. Fui eu quem acreditou, pensou ser mais forte e estar no controle da situação...me perdi. E na imensidão de um mundo de incertezas, eu perdido te procuro e só encontro desconforto.

Eu não sou, nem estou, em intermédio entre nós fui me transformando.
Agora dói, é como sangrar por dentro e não há "dentro", pois há esse vazio que nunca foi preenchido por você, mas mesmo assim é um vazio de você, só de você. Te odiar não consigo, tento, juraria por qualquer deus ou santo - se neles acreditasse - que ajoelhado transporia longa distância a fim de te esquecer. Meus joelhos dilacerados em carne viva e não mais essa sede de te ter é o que quero.
E sigo não sei por onde ou para onde e todos os descaminhos me levam a você, afinal você está em mim; ou pelo menos sua ausência está.
Já bebi, entorpeci os sentidos que teimam em buscar nossa história não vivida de amor, fumei cigarros manchados de mentiras e cuspi meu desejo pela sua boca, suas canelas, o olhar de menino, a nuca por vezes arrepiada, as mãos acanhadas, as coxas e a respiração descompassada e quente.
Maldito seja o seu sorriso que me acorda todos os dias e que me leva aos braços de Morfeu, por que sorria tão lindamente e com tanta verdade? Onde está a nossa verdade, ou seria só minha a verdade?
Por que você, mesmo sem querer, fez morada em meus olhos? O seu silêncio é eloquente e mostra o quão ridículo me tornei: Sou o perdedor, rendido, acuado, escravo, incapaz de extirpar esse sentimento cruel que tanto me faz mal. O beijo não mais me bastaria, preciso sentir a dor jorrando do seu lábio inferior mordido por minha boca voraz. É tanto amor que também quero dividir com você minha dor, e tentar no gosto do seu sangue buscar algo que ainda reste do que um dia fui.

O Quarteto da Orgia

Início de madrugada, de uma quinta-feira qualquer, telefonemas breves, passagem rápida para encontrar um dos amigos e saímos com o objetivo de beber uma cerveja – uma só – somos quatro, todos com mais de “trinta”: Um no início, outro no meio, e um representante do finzinho dos 30; o mais experiente contabiliza 41 anos (há pelo menos 04 anos o conheço e sempre a mesma idade, enfim...). Rasgamos a rua, caminhando lado a lado com passos sincronizados bem no meio da via, rindo alto e comentando o noticiário particular em comum.

Vindo na direção contrária um homem, que ostenta o epíteto “Chacal”. Ele olha o grupo, sorri maliciosamente, balança seu corpo e afirma com uma voz deliciosamente lasciva: Vocês hein, o Quarteto da Orgia.

Confesso que ao ouvir a designação me senti como uma prostituta barata, de bota cano longo, minissaia e cigarro na boca coberta de batom vermelho.

Estou seguro de que nunca integrarei uma orgia, sou careta e até um tanto “conservador” – mas o curioso é a percepção do Chacal à lascívia do grupo, que é verbalmente sexual.

Chegando ao “Zueira” (boteco que fica aberto a madrugada toda, todos os dias da semana), o que era a percepção de um notívago se materializa fisicamente.

Ao cumprimentar um amigo, este me abraça forte e me suspende pelas pernas até a altura de sua cintura, de forma violenta e ao mesmo tempo casual.

Os próximos minutos, enquanto a cerveja não acabava, foram sucessões de pequenas perversões:

Expulsão de uma bêbada (mal vista por alguns do grupo), o rapaz preferiu ficar com o Quarteto da Orgia, e falava isso em tom debochado para a rejeitada e inconformada mulher.

Vídeo pornô caseiro exibido para todos. Simulações de brigas por ciúmes, um pênis fora das calças em frente à mesa e todos, e a garrafa de cerveja ainda com conteúdo gelado.

Comentários maliciosos diversos, mordida no queixo, tapas nas coxas, brincadeiras de duplo sentido e olhares, olhares diretos nos olhos, sorrisos tímidos e as vozes dos homens a cada momento mais presentes e embaralhadas, graves e estridentes.

Na primeira sugestão em ir embora me levanto da cadeira e me despeço de longe – com o clássico tchauzinho de miss. Na segurança da minha casa, respirei aliviado pela não realização da profética frase dionisíaca. Perdoem-me as bacantes, mas de dissoluto só tenho a imagem.